Сто двадцать ударов весла до причала... То спит, то гребёт... вот опять укачало, Как будто он сам — деревянная лодка. Доплыть! Не мешало бы стопочку в глотку, Чтоб жженье в груди, наконец, отпустило, И легче бы стало грести через силу. Всего-то сто ярдов к намеченной цели, Но тащится он целый день еле-еле Под крики давно обезумевших чаек. Там смех серебристый забыт на причале! А как без него? — это всё, что осталось... И вновь забытьё... накатила усталость... А может быть сон... Там цветок матиолы Вплетала любимая в косы у мола, Где домом была им пробитая лодка, Где счастье таким оказалось коротким! ...Грести! Застилает глаза пеленою. Он вспомнил, как звал её просто женою, Как сети служили для них покрывалом, И как её ночью однажды не стало... Теперь она в мире, наверное, лучшем Ждёт скрипа давно заржавевших уключин Их лодки — по сути большого корыта, К которому имя «Мария» прибито. Недолго до встречи... лишь солнце погаснет, Он смех ей вернёт, а она ему — счастье...
|
Главное меню | ||||||||||||
---|---|---|---|---|---|---|---|---|---|---|---|---|
|
Популярное |
---|
Она умела летать
Украду тебя в ночь Я не боюсь тебя любить! Когда-нибудь... Летняя девочка вполоборота Блажь Она любила осень |
Статистика |
---|
Публикаций: 459 Посетителей: 2117608 |
Опрос |
---|